Ontem, sozinha e imersa nos livros, chega uma mulher acompanhada pelo livreiro àquele canto da livraria. Logo a seguir chega um homem. O livreiro informou-a de que o livro que lhe pediu está indisponível, ela teve pena mas agradeceu com um sorriso. A mulher falava, provavelmente com o outro homem que ali apareceu, mas depois, ele foi-se embora e ela continuou a falar. Percebi não era comigo que falava também. Aninhada ao nível das prateleiras inferiores, procurava certamente outro livro que ainda não sabia qual. Procurava um livro que a esperava. Continuava a falar com um sorriso, pensava em voz alta, talvez. Sacudiu os sapatos e colocou-se de joelhos. A sola dos pés nus virados para o teto, os sapatos descalçados ao seu lado, ao acaso. À medida que pegava num livro falava, falava e sorria. A mulher falava com os livros.